Un encuentro especial

Septiembre 25 de 2009
Sabía que sería una fecha muy especial, lo intuí desde que inicio el día entre ligero y pesado, fácil y difícil, suave y rustico, presentía que encontraría un joya, no sabía lo que iba a buscar solo sabía que me esperaba algo, según leí el otro lunes en la tarde “Siempre acabamos llegando adonde nos esperan” José Saramago, que conste no lo he terminado, lo comprare en cuanto pueda.
Mi encuentro con un poeta a muchos años de distancia, es Antonio machado, buscando una frase lo descubrí no hace mucho tiempo, la frase de su poema “Caminante no hay camino, se hace camino al andar “y si me impresiono, por suerte conozco poetas despiertos, de lápices de nudos y desnudos ellos están en el presente, mientras aquí sentada estoy con Machado, cuanta riqueza, las mismas letras, el mismo abecedario, el mismo idioma y otra maravilla, ¡amo escribir! Exclama mi corazón, ¡amo las letras!, vivo sumergida en este milagro, me digo, mientras abanico las páginas del libro, una sonrisa cómplice se me une al instante y solo siento bienestar, siento una pluma con tinta, me pregunto si esto quedara grabado y será parte de mí, no sé quien quisiera tomarlo pero sé que conversare con algún joven inquieto cuando agarre las paginas y las coloque en sus manos y comience a leerme a distancia desmedida.
Así como ahora yo converso con Machado y me reflejo en su espejo esporádicamente cuando dice algo como… (Bueno mejor me lo reservo es muy mío, quizás luego lo cuente)… También hoy conversaba con alguien de que no existía la realidad, pero mientras estamos viviendo.Me decía que le prestara atención mientras yo me perdía en los rostros ajenos y miraba a mi alrededor en esa manía espontanea de observarlo todo, al fijar mi mirada de nuevo en el libro dice que no vuelve a leer lo que escribe, la razón es que cambiamos con el tiempo y venimos a estropearlo, tratando de corregir y opacar a la persona espontanea que lo hizo que sigue siendo uno mismo, cuando pasa el tiempo te das cuenta de que lo que escribiste puede parecer hasta cursi y no lo aceptas lo desechas, yo lo he hecho, dije, pero tratare de no borrarme… es más te regalare algo a ti también esta tarde.
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Quedaron ocultos muchos de tus sentimientos por ahí, transformados en nada yo ahora con mi ansiedad que mortifica, muerdo la esponja invisible con todas mis fuerzas, es una necesidad intensa e inexorable capaz de convertirse en un nexo nefasto, sin demasiadas cosas crudas, y sin demasiadas expectativas, nada me impacienta, nada me turba, todo es limpio, claro y es considerado, la burbuja se ha incrementado y solo puedo convencerme de lo ideal, de lo crucial y de lo mas exorbitante…
Y quizás el reflejo no es el más certero, porque ahora mismo lo que no es, no podrá ser comprendido y lo comprendido se convertirá en lo más insospechado, es un pliego a contra luz a destiempo, de diversas contusiones y agregado a millones de espejismos. Busco el fondo y la forma y se abre una nueva página, un nuevo reto, un nuevo desdén, es una incomodidad innegable todo el valor, todo el sabor se queda en mí a pesar de que sigo cobarde y desaliñada por no cerrar el afluente y el dinamismo. Nunca había sentido tanta fuerza en un solo instante.
Andaluci
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Hasta aquí por hoy gran poeta, ha sido un placer reunirme con usted y regalarle estos versos, pues ya usted me ha regalado todos los suyos esta tarde y no sé si también usted tiene la mala costumbre de una servidora y es que no leo lo que escribo hasta varios días después, nos vemos cuando abra de nuevo el libro y yo abra de nuevo estas páginas.

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